Encuentro en Taller La Plata con Antonio Moro
domingo, 27 de noviembre de 2022
sábado, 5 de noviembre de 2022
FESTIVAL INTERNACIONAL VAPOESÍA ARGENTINA 2022 Literatura e Inclusión 3
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| Stefhany Rojas Wagner (Colombia), Daniela Camozzi y José María Pallaoro |
FESTIVAL INTERNACIONAL VAPOESÍA ARGENTINA 2022 Literatura e Inclusión
Algunos textos leídos en el transcurso de la X edición del Festival Internacional VaPoesía Argentina / Cierre 29 de octubre de 2022 / Centro Cultural Movemos /
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| Daniela Camozzi y José María Pallaoro |
Yo no dormí en ese lugar
ni en ningún otro,
desde siempre sigo despierto
y aún así no me explico
el porqué de esas flores
que cada tanto
y cada vez más lejos
dejan sobre mí
Una primavera abandoné en el río de los ojos de la mujer de mis sueños una botella llena de palabras. Deseo creer que sigue flotando en aguas dulces, que aún no llegó a la orilla de su corazón. ¿Cuántas primaveras más esperaré? ¿Cuántos otoños? ¿Cuántos silencios?
El comensal festeja con amigos
Aquí yace
una lápida
vacía.
*
 |
| La espera |
Memorias
Mi madre duerme
No sé si la lluvia
habitará su casa de hoy
o si nos encontrará
jugando en el jardín
La memoria detrás del sueño
nos cobija a los dos
mientras la lluvia cae
impedida de borrar
lo que no puede morir
Margaritas
Estamos en la cocina. Mira viejas fotos y sonríe. Le convido un mate y cariñosamente dice que después, que ahora está caminando por calles reconocidas. Tomo el mate que le convidara y sigo leyendo el libro que dejé sobre la mesa. Es un libro de poemas de un amigo de Buenos Aires. Tiene un nombre de mujer el libro de mi amigo. Pero no es el tuyo, le escucho decir. No, no es tu nombre que se repite una y otra vez. Tendré que deshojar la margarita como ella deshoja las fotos que sacamos hace apenas un rato de una caja de zapatos.
Ella dijo
Empujá la desdicha a un lado
porque para el dolor
siempre hay tiempo
y recordá
la vida
no es más que estos pedazos de nosotros
compartidos con los demás
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| Mery Yolanda Sánchez
(Colombia), José María Pallaoro, Fredrik Ekelund/ Marisol (Suecia) y Alejandro Mendez |
*
Ella escribe en la playa, escribe
en su cuaderno de arena
Escribe indiferente
a la marea que sube,
a la marea que baja, escribe
con sus piernas entrelazadas
hasta que el atardecer no está
y la noche amiga con su pelo
En ese instante, se levanta y se va
sin el cuaderno de arena, vuelve,
vuelve a su casa, a cobijarse
colmando de palabras
mi corazón
En los días escasos sale
con la bolsa de los mandados
y penetra en el bosque
Recoge piñas, cortezas, ramas pequeñas
La bolsa en su interior contiene bolsas
vacías
y las llena de maderas
secas
como uñas humanas
pelos
heridas que abandona
Piensa
y regresa con sus manos
repletas de un esplendor
que junto al viento de otro amanecer
soplará
Una mariposa en la máquina de coser
con techo de corteza de árbol apolillado
En lo azaroso una pava que fue y adorna
la puerta del gallinero entrampada
con la glicina y el ligustro
y la manzanilla y los sillones
y el sillón
en el que sentado observo
una mariposa que ya no está
Huye del calor de las moscas
Hay una puerta de entrada
La traspasa y desaparece la puerta
Hay una exposición de pinturas
Hay un solo retrato de una artista que regresa
Para descifrarla se sienta en un taburete
Ve su cuerpo como un Buda en la arena
Ve sus manos que abrazan
Ve sus anteojos grandes
Ve sus ojos oscuros y bellos
No puede salir de ese lugar
Un día se verá crecer hasta lo alto de ella
y la besará
y se quedará
en el centro mismo de su frío
*
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| Pallaoro y Alejandro Mendez |
El coágulo desapareció
se disolvió
no está más
eso parece
lo ves en esta imagen
¿Es bueno? ¿Es malo?
No supo decirme
Me dio una palmadita en el hombro
y andá tranquilo
y viví
mientras puedas
La tarea
dice el maestro
es lograr que ustedes
bla bla
Nadie la termina
Dejan sus hojas en blanco
Hacen avioncitos
que arrojan hacia las ventanas
y recorren el verde cielo
colectivo e individual
Solo espero que los misiles que les han arrojado
se desvanezcan en el aire
se conviertan en dulce anillo de hierbas
frescas
El frío no nos cobija
combatimos con fuego al frío
Tu saliva humedece mi cuerpo
y refresca la piel que absorbe
que deja lo seco del desierto
que mirás el cuerpo sacudido
tus ojos que suben y bajan
que brillan en la respiración
y los gemidos
jugos que recorren tu boca
tu lengua
mojás las sábanas que nos cubren
que marean
olas de dejarme
cuerpo quieto ante vos que te estirás
tus pechos en mi pecho
tus piernas entre mis piernas
tu silencio en mi silencio
La mirada ingenua ante las cosas
Con la cuchilla corta perejil
cebolla zanahorias tomates hojas verdes
Las corta las pica no en ese orden
El orden la condujo a ser distraída
para que la realidad
la que ahora comprende
No
no es este el caso
No
no es que la realidad se le cayó encima
La mirada ya no es ingenua
Seca la cuchilla con una servilleta
la limpia con un repasador
y la deja
inmóvil
sobre la mesada
quiere pensarlo
evitar lo emocional
Evitar agarrar la cuchilla
por el mango
aunque la hoja gotee sangre
 |
| Pallaoro y Evans Okan (Tahití) |
*
Mis poetas favoritos
Una tarde, en la cama, me preguntaste cuáles eran mis poetas favoritos. Me quedé pensando, un instante largo. Luego, miré nuestros cuerpos, mi pecho pegado a tu espalda, te abracé, besé tu cuello, y te fui diciendo mis poetas favoritos, te los decía al oído, muy suave te los decía, “ayudame” te pedí, y pasaste tu mano por entre mis piernas, y me moví, despacio me moví, los dos curiosos, suspirando y jadeando, por mis poetas favoritos, hasta inundar la tarde con sus versos, y los nuestros que se escribían en ese atardecer, ahora
*
 |
| Pallaoro con empanada y poeta María Cristina Santiago |
El desierto
Solos, en el ahora de las palabras, uno de los dos –no importa quién– trae el mar para mojar los cuerpos y cruzar el desierto.
El sábado 29 de octubre cierre en Buenos Aires de la X EDICIÓN DEL FESTIVAL INTERNACIONAL VAPOESÍA ARGENTINA / Literatura e Inclusión /
Mi agradecimiento a sus directores Marta Miranda y Ricardo Rojas Ayrala / Lucrecia Handula /
A los poetas participantes: Stefhany Rojas Wagner (Colombia), Mery Yolanda Sánchez (Colombia), Fredrik Ekelund/ Marisol (Suecia), Evans Okan (Tahití), Marcia Mogro (Bolivia) y los argentinos Daniela Camozzi, Marina Cavalletti, María Casiraghi, Alejandro Mendez, Eugenia Coiro. Roberto Liñares / Ph Lucrecia Handula Ph Jennifer García Acevedo Ph José María Pallaoro /
 |
| Final |
FESTIVAL INTERNACIONAL VAPOESÍA ARGENTINA 2022 Literatura e Inclusión 2
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| Ensenada, Instituto Educación Secundaria CENS Nº 453 |
FESTIVAL INTERNACIONAL VAPOESÍA ARGENTINA 2022 Literatura e Inclusión
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| Profesora Vanesa García, José María Pallaoro, directora María José Arauz y María Casiraghi |
Algunos textos leídos en el transcurso de la X edición del Festival Internacional VaPoesía Argentina / Ensenada / 27 de octubre de 2022 /
Un día cuando la noche amanezca cerraré los ojos para sentirte reír
a pesar de la sordera de las manos
a pesar del silencio del agua
a pesar del humo ensordecedor
Un día
cuando la noche amanezca
Si ella se va el verde del mar se cierra, las olas no llegan a la orilla, la marea no marea, y el alcohol se evapora en el frío de libros envueltos en celofán
Si ella se va su herida nunca estuvo
Sí, la noche es luz cegadora de árboles y plantas, cortinas y viento
Los muebles, inmóviles, sordos, inútiles, polvo del quedarse, parecen dormir junto a los demás objetos
¿Dejan de pensar, de vivir? Un día, en el tal vez de los oráculos, caerán batracios del cielo
Las piedras aladas de nuestro despertar
UN SONETO
En los días en que los muertos viven
el barrio despierta sin colores; zanjas
con renacuajos y anguilas repiten
leyendas de limones y manzanas
que nadie a la hora de la siesta
puede ofrecerte. No olvido. Pronto el fin
de todo sellará los ojos de esta
mariposa posada en el verdín
donde una vez habitó la estrella
muerta de otra mariposa. La nube
roja que se va se lleva la sombra
de la vivido en esa oscura estela
que se pierde en lo que ya no se ve.
La noche de los muertos nada nombra.
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| María Casiraghi y José María Pallaoro |
CON FELICIDAD
Mi madre, antes de que yo pudiese hablar, murió.
Mi padre, quizás por eso, fue demasiado cariñoso conmigo.
A pocos meses de cumplir los doce, como dote, eso contaron las viejas, me entregó al herrero de un pueblo vecino al nuestro. Saldó la deuda con algunas herramientas.
Una maza, una carretilla de jardín, una pala de punta, un licor fuerte.
El herrero siguió el ejemplo de mi padre.
Llegué a parir cinco hijos; los tres últimos, como gatos al nacer, no llegaron a emitir palabra. Las dos primeras, que ya saben leer y escribir, están pegaditas a mí, lejos, ahora, de la tumba de su progenitor.
Me pregunta doña Felicidad, siempre atenta a mis historias, si he sido feliz. En una de esas, quisiera decirle, pero no le digo nada, y huelo los jazmines que la señora puso sobre la mesa, y sigo remendando los guantes de su marido, que, es un decir, en paz descanse.
*
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| José María Pallaoro y poeta-organizador Ricardo Rojas Ayrala |
El jueves 27 de octubre participamos de la X EDICIÓN DEL FESTIVAL INTERNACIONAL VAPOESÍA ARGENTINA / Literatura e Inclusión / en Ensenada, Instituto Educación Secundaria CENS Nº 453 / Directora: María José Arauz / Profesora: Vanesa García / Hermoso diálogo con los estudiantes / Algunos se animaron a leer sus textos /
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| Poeta Marcia Mogro (Bolivia) y José María Pallaoro |
Mi agradecimiento a Ricardo Rojas Ayrala, Marcia Mogro (Bolivia), Stefhany Rojas Wagner (Colombia) y María Casiraghi /
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| Poeta Stefhany Rojas Wagner (Colombia) y José María Pallaoro |
FESTIVAL INTERNACIONAL VAPOESÍA ARGENTINA 2022 Literatura e Inclusión 1
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| Auditorio Asociación Bancaria, barrio porteño de San Nicolás / Lectura de José María Pallaoro, Fredrik Ekelund/ Marisol (Suecia) y Alejandro Mendez |
FESTIVAL INTERNACIONAL VAPOESÍA ARGENTINA 2022 Literatura e Inclusión
Algunos textos leídos en el transcurso de la X edición del Festival Internacional VaPoesía Argentina / Inicio /
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| José María Pallaoro, Marta Miranda y Marcia Mogro (Bolivia) |
La palabra escrita
En el peligro de este mundo, en la maraña más oscura, en los labios incansables, abres tus piernas y me devoras.
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| Mery Yolanda Sánchez (Colombia) y José María Pallaoro |
La enredadera
Las rejas desaparecen
Es indudable que ese jazmín crece
para recordarnos
que la belleza es
aún posible
Dentro de pocos días
sus flores perfumarán
la intimidad de esta habitación
donde consumo mis horas
en busca de un tesoro que no encuentro
y que no sé si existe
Cantar a tientas
Hace una cantidad de años
se solía dejar ciegos a los canarios
para lograr en su canto
mayor belleza
–actitud típicamente humana
como cortar lenguas
cercenar gargantas–
Hoy las cosas no han mejorado
y los pájaros que aún sobreviven
cantan
a tientas
todo el tiempo
con señas desesperadas
Laberinto
No hay laberintos por elevación. Escribir es la única salida.
El lunes 24 de octubre inició la etapa Buenos Aires de la X EDICIÓN DEL FESTIVAL INTERNACIONAL VAPOESÍA ARGENTINA / Literatura e Inclusión /
Mi agradecimiento a sus directores Marta Miranda y Ricardo Rojas Ayrala / Lucrecia Handula /
A los poetas participantes de esta etapa: Stefhany Rojas Wagner (Colombia), Mery Yolanda Sánchez (Colombia), Fredrik Ekelund/ Marisol (Suecia), Evans Okan (Tahití), Marcia Mogro (Bolivia) y los argentinos Daniela Camozzi, Marina Cavalletti, María Casiraghi, Alejandro Mendez, Eugenia Coiro. Roberto Liñares / Ph Lucrecia Handula /
lunes, 19 de septiembre de 2022
Encuentro en Taller La Plata y en Taller City Bell
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Eduardo Maradona, José María Pallaoro, Adriana Romano, Marcelo Steblak, Valentina López
y Paola Boccalari |
Taller Presencial La Plata y City Bell / Taller Virtual
CHANTAL MAILLARD / Un poema
Deseé alguna vez que un poeta me amase.
Ahora duelen sus poemas en mi cuerpo‚
algo de mí que en él se reconoce hasta quebrar la imagen
de todo lo que fui.
Ahora deseo que me amase tanto que dejara de amarme
y sus palabras fuesen nieve
que el sol de junio fundiese entre mis pechos‚
allí donde su aliento insiste en acallar
esta tristeza antigua que siempre me acompaña.
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Delfina
Lascano y Vedia, Soledad Gutiérrez Eguía y José María Pallaoro |
ALFREDO VEIRAVÉ / RADAR EN LA TORMENTA
Y alguna vez, no siempre, guiado por el radar
el poema aterriza en la pista, a ciegas,
(entre relámpagos)
carretera bajo la lluvia, y al detener las turbinas, descienden
de él, pasajeros aliviados de la muerte: las palabras.
IDA VITALE / RESIDUA
Corta la vida o larga, todo
lo que vivimos se reduce
a un gris residuo en la memoria.
De los antiguos viajes quedan
las enigmáticas monedas
que pretenden valores falsos.
De la memoria sólo sube
un vago polvo y un perfume.
¿Acaso sea la poesía?
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| Susana Siveau |
SUSANA SIVEAU / HERENCIA
Humilde sabio, supiste
la luz, la sombra, las quimeras
que el corazón soporta en la rutina,
pequeñas cosas que nos llevan
a vaciar el arca de los años,
a olvidar el dolor
mas por urgencia de olvidar que por olvido.
Nombro los silencios de tu vida
y a veces casi te comprendo, hogaza buena,
pan que a nadie se negó.
Abrigo y lluvia.
Hoy aprendo a mirar desde tus ojos,
habitar el mundo
con solo indóciles letras en las manos.
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IRENE GRUSS / VENTANA
La ventana está sucia.
Gotas secas no dejan ver, se pegotean,
el polvo se instala y
cuesta decidir cuál es
la última lluvia o
el último sol.
JOSÉ MARÍA PALLAORO / TIGRE DELTA BLUES
Un hombre joven que debe una muerte, se refugia en una pequeña isla de un delta del Tigre. Espera a una mujer, ha matado por ella. Dicen amarse, desde jóvenes dicen amarse. Él la espera en la isla desierta. Ella, en un pueblo cercano, va a bares, y frecuenta a otros hombres. Él piensa en ella y en poder escapar de ese lugar ya cercado por la Ley. Ella piensa en él cuando otros la besan en el cuello y la abrazan en la oscuridad. Ninguno puede salir, quizás no lo intenten, de esa isla que han creado para no estar juntos y amarse en la falta y necesidad del otro.
PAUL CELAN / CORONA
En mi mano come el otoño su hoja: somos amigos.
Descascaramos el tiempo de las nueces y le enseñamos a andar:
El tiempo retorna a la cáscara.
En el espejo es domingo,
en el soñar se duerme,
la boca dice verdad.
Mi ojo desciende al sexo de la amada: nos miramos,
nos decimos lo oscuro.
Nos amamos uno al otro como amapola y memoria,
dormimos como vino en las conchas,
como la mar en el rayo de sangre de la luna.
Estamos abrazados en la ventana, nos miran desde la calle:
ya es tiempo de que se sepa.
Ya es tiempo de que la piedra se avenga a florecer;
que a la inquietud le palpite un corazón.
Ya es tiempo de que sea tiempo.
Ya es tiempo.
domingo, 26 de diciembre de 2021
ANTONIO MORO Encuentro en City Bell
Nuestro querido amigo Antonio Moro nació a la vera del Río Suquia, Córdoba, en 1955 / Es poeta, actor y librero / Visitó City Bell, como suele hacerlo, el 29 de noviembre de 2021 / Hablamos mucho bajo el sauce de mi Taller de City Bell / Salimos a caminar hasta plaza La Emilia / En el camino nos encontramos con el poeta Julián Axat al que le regaló su reciente libro Huso del olvido (El Espejo Ediciones, Córdoba, septiembre de 2021) y Julián escribió una reseña para un diario digital / Merendamos en el pan cotidiano de calle Cantilo y seguimos a la estación de trenes /
Un breve poema de Antonio:
No somos exploradores
Sino de nuestra ignorancia
Maniatados a la sombra de lo callado
No descubrimos sino la opacidad
Los desaciertos de un padre recio
Que sortearía la confianza de estar
Incluso a costa de sí mismo
Y el tejido de una madre nutricia
Cuidando en demasía lo que no era
Fotos: En espejo, AM y JMP en estación de trenes City Bell / 29 de noviembre de 2021 /
lunes, 20 de septiembre de 2021
GRACIELA FALBO Encuentro en La Plata
GRACIELA FALBO
Encuentro en La Plata
6 de septiembre de 2021
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| Graciela Falbo y José María Pallaoro |
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