TALLER-ENCUENTRO LA POESÍA, CITY BELL - LA PLATA

sábado, 20 de mayo de 2023

Encuentro en Taller La Plata con Betina Prenz viernes 19 de mayo de 2023

Betina Prenz (centro), Marta Biñasca, Graciela Tsioulis, Eduardo Sabbione, Mirta del Pino,
Alejandra Rodríguez, Josefa Lombardo, Soledad Gutierrez Eguía, y un servidor de cascabeles









LOS VIERNES DE LA ETERNIDAD / Taller presencial en La Plata / 
Viernes 19 de mayo / Visita de BETINA PRENZ / 


ITALO SVEVO (Trieste, 1861 - Motta di Livenza, 1928) escribe en su diario 
“No es necesario publicar, pero sí se debe (leer y) escribir”. 


     Y hace 100 años, en 1923: “Puede que a través de una catástrofe, provocada por máquinas infernales, regresemos a la salud. Cuando los gases venenosos no sean ya suficientes, un hombre hecho como los demás, inventará, en un lugar escondido de este mundo, un explosivo incomparable, ante el cual los explosivos existentes serán considerados como juguetes inofensivos. Y otro hombre, hecho también como los demás, pero un poco más enfermo que ellos, robará tal explosivo y se trepará al centro de la tierra para ponerlo en el punto en donde su efecto sea mayor. Habrá una explosión enorme que nadie escuchará, y la tierra regresará a la forma de nebulosa, libre de parásitos y de enfermedades. (La conciencia de Zeno, novela) / 


Hacen en esta ocasión Mundo despierto: Betina Prenz (centro), Marta Biñasca, Graciela Tsioulis, Eduardo Sabbione, Mirta del Pino, Alejandra Rodríguez, Josefa Lombardo, Soledad Gutierrez Eguía, y un servidor de cascabeles.



Casa Roja / Taller La Plata / Antes del encuentro
Los autores y textos seleccionados por el coordinador forman parte de estudio en ejercicios de taller, y su destino es solo para este objetivo.- 

#JoséMaríaPallaoro / #TallerLiterarioLaPlataCityBellPresencialVirtual / 

sábado, 29 de abril de 2023

Encuentro en Taller La Plata 28 de abril de 2023 con Moro, Coscarelli y Cantoni

Antonio Moro, Graciela Tsioulis, Adriana Coscarelli, 
José María Pallaoro, Josefa Lombardo y Alejandra Rodríguez




LOS VIERNES DE LA ETERNIDAD 
ENCUENTRO EN TALLER LA PLATA 28 DE ABRIL DE 2023 
CON ANTONIO MORO, ADRIANA COSCARELLI Y CÉSAR CANTONI

César Cantoni, Adriana Coscarelli, 
José María Pallaoro y Antonio Moro


TALLER JOHN BERGER (citando a la poeta vietnamita Le Thi Diễm Thúy)
Que la palabra sea humilde, que sepan que el mundo no comenzó con las palabras sino con dos cuerpos abrazados, uno que lloraba y otro que cantaba. 

Alejandra Rodríguez y José María Pallaoro


TALLER ALBERTO GIRRI 
Que el poema no nace, es hecho. Opera ataque artificia, producto del escribir y del arte. En ese acto, vagamente recordar cómo alguna vez el distingo entre artista y artesano no existió. Quizás tal hacer sea ilusorio, jactancia; lo literario atribuyéndose la creación de algo, poema, cuando lo que en realidad ocurre es que el poema “sucede”. No pasaría nuestro trabajo de ser más que una tenaz invocación: tocar tambores para que llueva. 


TALLER WILLIAM CARLOS WILLIAMS 
Versión de Alberto Girri
POEMA 

Así como el gato 
trepó a 
lo alto de 

la alacena 
primero la pata 
delantera derecha 

cuidadosamente 
luego la trasera 
saltó 

adentro del hueco de 
la maceta 
vacía

Antonio Moro, Josefa Lombardo, Alejandra Rodríguez 
y José María Pallaoro


TALLER WALLACE STEVENS 
Versión de Alberto Girri
TRECE MODOS DE CONTEMPLAR A UN MIRLO

I
Entre veinte nevados montes
lo único móvil
era el ojo del mirlo.


II
Yo era de tres opiniones,
como un árbol
sobre el que se posan tres mirlos.


III
Giraba el mirlo con los vientos otoñales.
Era su breve papel en la pantomima.


IV
Un hombre y una mujer
son uno.
Un hombre y una mujer y un mirlo
son uno.


V
Yo no sé qué preferir,
si la belleza de las cadencias
o la belleza de las alusiones,
el silbido de un mirlo
o lo que sigue.


VI
Los carámbanos cubrían la amplia ventana
de cristales bárbaros.
La sombra del mirlo
la atravesaba, de un lado a otro.
El estado de ánimo
trazó en la sombra
un motivo indescifrable.


VII
Oh tenues hombres de Haddam,
¿por qué imagináis a pájaros dorados?
¿No veis cómo el mirlo
anda entre los pies
de las mujeres que os rodean?


VIIII
Yo sé de nobles acentos,
y lúcidos, inevitables ritmos:
pero sé, también,
que el mirlo estás implicado
en lo que no sé.


IX
Cuando el mirlo se perdió de vista
señaló los límites
de uno de los muchos círculos


X
A la vista de los mirlos
volando en una luz verde,
aún los alcahuetes de la eufonía
gritarían agudamente.


XI
Viajó por Connecticut
en un coche de cristal.
Una vez el miedo lo traspasó,
al confundir la sombra de su equipaje
con mirlos.


XII
El río se mueve.
El mirlo debe estar volando.


XIII
La tarde entera fue ocaso.
Nevaba
y seguía nevando.
El mirlo se posaba
en las ramas del cedro.






Foto gentileza Amalia Gieschen, ese atardecer 
en algún lugar de la costa





Los autores y textos forman parte de estudio en ejercicios de taller, y su destino es para este solo objetivo.-

lunes, 27 de marzo de 2023

Encuentro con Ángela Gentile y César Cantoni en Taller La Plata 24 de marzo de 2023


ENCUENTRO EN TALLER LA PLATA 24 DE MARZO DE 2023 
CON ÁNGELA GENTILE Y CÉSAR CANTONI

     Antes del inicio del taller de los viernes, recibí la visita de los escritores Ángela Gentile y César Cantoni (que me obsequio su último libro: Música continua. Antología personal, 2023). Charla amena y distendida. Al partir, en el pasillo, nos encontramos con los primeros talleristas, Josefa Lombardo y Lucas Trevisiol (que se animó a sacar la foto que ahora comparto). 





viernes, 23 de diciembre de 2022

Encuentro en Taller La Plata jueves 22 de diciembre de 2022


ENCUENTRO EN TALLER LA PLATA JUEVES 22 DE DICIEMBRE DE 2022


MUDANZA

     Hay quien en el sótano dispone de un Aleph. Y se jacta, claro, pero mezquina su visión a los demás. Puede entenderse. Yo, por la ventana del patio mirando al Sur (lo digo por indicar alguna dirección, aunque todo depende desde donde uno mire), una noche de lo que podría llamar verano descubrí un agujero negro.

     Lo comento porque hay quien encuentra atractiva la clase de amenazas que los agujeros negros concentran. Por mi parte, ni siquiera creo que todo eso vaya más allá de fabulaciones, qué dios va a ponerse a perder tiempo en inventar escenografías de tal porte y con tales propiedades. Lo más comparable en tema de espectacularidad eran los Pilares de la Creación, pero ya hace rato que se derrumbaron. Por suerte quedan imágenes, en colores además, para demostrar que un día existieron. Pero demasiado retocadas a mi parecer. Efectistas. También es cierto que, como se suele decir, cada comarca celeste tiene un rasgo prominente.


     Mientras los Alephs no escasean en las zonas céntricas, los agujeros negros son cosa más bien de la periferia, y a nadie le gusta reconocer que reside en un espacio de poca categoría y mucho riesgo. A mí tampoco, por más que algunos consideren que lo interesante es precisamente eso.


     De modo que decidí cobrar entrada a los que quieren asomarse a la ventana que da al patio del Sur, y ni bien haya reunido la suma suficiente me mudo. Lo que ando buscando es una residencia sin sótano, sin observatorio, sin ninguna clase de peligroso prodigio en las inmediaciones, un bastión donde solo y en paz pueda apostarme a mirar lo que va quedando de las estrellas.




CORTINAS 

     Es una escenógrafa merecidamente famosa. Tan especiales son sus creaciones, tan mágicas, que no hay metteur en scène que, ni bien decide la obra a montar, no reclame su colaboración. El interés del público está asegurado: no hay espectador que quiera renunciar a un teatro que le garantiza la ilusión de adentrarse en bosques de cuento de hadas, participar en los escarceos amorosos de los invitados a los bailes de esos salones que ella despliega en el escenario, pregustar una espera deleitosa en uno de los suntuosos sillones recuperados de los depósitos de la Compañía Ferroviaria, porque la acción de la obra en cartelera esta temporada se desarrolla entre un ambiente burgués del siglo pasado y un vagón de tren de primera clase, y lo que ella necesita para la escenografía son precisamente esos sillones que en un tiempo estaban de moda para el saloncito de los camarotes de lujo, de modo que, le explica al metteur en scène, para transformar un espacio en el otro, bastará con correr un cortinado.


     La obra, en efecto, será un éxito y cuando se cierre la temporada la Compañía Ferroviaria, agradecida por la publicidad indirecta, le obsequiará los sillones. Ella elige dos, y antes de llevárselos a su departamento e instalarlos adecuadamente en la sala que da a la plaza, lo único que hace es cambiarles el tapizado.

     Se sentará en el sillón con una copa en la mano y descorrerá la cortina. Detrás de la ventanilla verá desfilar las estaciones de pueblos desconocidos, a veces a orillas del mar, otras al pie de colinas que se pierden en la lejanía.

     Todas las tardes, sentada en ese sillón, descorre la cortina y se pregunta si algún día invitará a alguien a sentarse en el sillón del lado, se pregunta si se bajará en una de esas estaciones que ve por primera vez, se pregunta si lo que la detiene es el miedo de no poder regresar, o de que en la estación no haya nadie que la esté esperando, o de verse a sí misma detrás de la ventana sentada en el sillón.


Los dos relatos fueron escritos por Rosalba Campra (Jesús María, Córdoba, Argentina, 9 de septiembre de 1940) / Escritora que reside en Roma, Italia / Fotos: grupo de taller / #JoséMaríaPallaoro  #TallerLiterarioMundoDespierto  #LoDePallaoro  #LaTalitaDorada / 
Los autores y textos forman parte de estudio en ejercicios de taller, y su destino es solo para este objetivo.- 

sábado, 3 de diciembre de 2022

Encuentro en el jardín




     MOSTRAR 

     En la memoria hay palabras que no se pueden decir. Duran, y hacen mal y hacen bien, como un caballo loco. Correr por esos campos sin tapar los ojos del recuerdo para que se detenga. Respetar el deseo que no fue. Contestarse con nada y mostrar valor ante el desastre. 


     VIAJES 

     La poesía tiene aceites para limpiar la palabra. Es más grasosa que la vida y deja manchas que llevamos sin merecer. Quema. Es movimiento de su obra y devuelve el pasado a su pasado. 


     EL ATADO 

     Escribir sin contar es como vivir sin vida. Las palabras serán inocentes, pero no su relación. El contador traza una columna del “debe” y otra del “haber” y en la última anota los silencios que supo conseguir. Con las caras de una palabra quisiera hacer piedras y mirarlas todas hasta el fin de mis días. Esas caras siempre tienen otras fugitivas de la boca. Morder la piedra, entonces, es la tarea del poeta, hasta que sangren las encías de la noche. En esa noche navegará sin rumbo fijo, desconfiado de todo, en especial de sí, mirando espejos que cantan como sirenas que no existen. El poeta se atará al palo mayor de su ignorancia para no caer en sí mismo, sino en otro país de aventura mayor, muerto de miedo y vivo de esperanza. Sólo el dolor lo unirá muertovivo al vacío lleno de rostros y verá que ninguno es el suyo. Y todos serán libres.


Poemas de Valer la pena (México, 1996-2000), Seix Barral, 2001 / 
Juan Gelman (Buenos Aires, 3 de mayo de 1930 – Ciudad de México, 14 de enero de 2014) / 

domingo, 27 de noviembre de 2022

sábado, 5 de noviembre de 2022

FESTIVAL INTERNACIONAL VAPOESÍA ARGENTINA 2022 Literatura e Inclusión 3

Stefhany Rojas Wagner (Colombia), Daniela Camozzi y José María Pallaoro


FESTIVAL INTERNACIONAL VAPOESÍA ARGENTINA 2022 Literatura e Inclusión

Algunos textos leídos en el transcurso de la X edición del Festival Internacional VaPoesía Argentina / Cierre 29 de octubre de 2022 / Centro Cultural Movemos / 

Daniela Camozzi y José María Pallaoro

Yo no dormí en ese lugar 
ni en ningún otro, 
desde siempre sigo despierto 

y aún así no me explico 
el porqué de esas flores 

que cada tanto 
y cada vez más lejos 
dejan sobre mí


Una primavera abandoné en el río de los ojos de la mujer de mis sueños una botella llena de palabras. Deseo creer que sigue flotando en aguas dulces, que aún no llegó a la orilla de su corazón. ¿Cuántas primaveras más esperaré? ¿Cuántos otoños? ¿Cuántos silencios?


El comensal festeja con amigos

     Aquí yace 
una lápida 
vacía. 


*

La espera


Memorias

Mi madre duerme

No sé si la lluvia
habitará su casa de hoy
o si nos encontrará
jugando en el jardín

La memoria detrás del sueño
nos cobija a los dos
mientras la lluvia cae

impedida de borrar
lo que no puede morir


Margaritas

     Estamos en la cocina. Mira viejas fotos y sonríe. Le convido un mate y cariñosamente dice que después, que ahora está caminando por calles reconocidas. Tomo el mate que le convidara y sigo leyendo el libro que dejé sobre la mesa. Es un libro de poemas de un amigo de Buenos Aires. Tiene un nombre de mujer el libro de mi amigo. Pero no es el tuyo, le escucho decir. No, no es tu nombre que se repite una y otra vez. Tendré que deshojar la margarita como ella deshoja las fotos que sacamos hace apenas un rato de una caja de zapatos.


Ella dijo

Empujá la desdicha a un lado
porque para el dolor
siempre hay tiempo

y recordá
la vida
no es más que estos pedazos de nosotros
compartidos con los demás

Mery Yolanda Sánchez (Colombia), José María Pallaoro,
Fredrik Ekelund/ Marisol (Suecia) y Alejandro Mendez
 

*

Ella escribe en la playa, escribe 
en su cuaderno de arena
Escribe indiferente 
a la marea que sube, 
a la marea que baja, escribe 
con sus piernas entrelazadas 

hasta que el atardecer no está 
y la noche amiga con su pelo 
En ese instante, se levanta y se va 
sin el cuaderno de arena, vuelve, 
vuelve a su casa, a cobijarse 
colmando de palabras 

           mi corazón


En los días escasos sale 
con la bolsa de los mandados 
y penetra en el bosque 
Recoge piñas, cortezas, ramas pequeñas
La bolsa en su interior contiene bolsas 
vacías
y las llena de maderas
secas 
como uñas humanas
pelos
heridas que abandona
Piensa 
y regresa con sus manos 
repletas de un esplendor 
que junto al viento de otro amanecer 
soplará


Una mariposa en la máquina de coser 
con techo de corteza de árbol apolillado 
En lo azaroso una pava que fue y adorna 
la puerta del gallinero entrampada 
con la glicina y el ligustro 
y la manzanilla y los sillones 
y el sillón 
en el que sentado observo
una mariposa que ya no está


Huye del calor de las moscas
Hay una puerta de entrada
La traspasa y desaparece la puerta
Hay una exposición de pinturas
Hay un solo retrato de una artista que regresa
Para descifrarla se sienta en un taburete
Ve su cuerpo como un Buda en la arena
Ve sus manos que abrazan
Ve sus anteojos grandes
Ve sus ojos oscuros y bellos 
No puede salir de ese lugar
Un día se verá crecer hasta lo alto de ella
y la besará
y se quedará 
en el centro mismo de su frío


*

Pallaoro y Alejandro Mendez


El coágulo desapareció 
se disolvió 
no está más 
eso parece 
lo ves en esta imagen

¿Es bueno? ¿Es malo? 

No supo decirme 

Me dio una palmadita en el hombro 
y andá tranquilo 

y viví 
             mientras puedas 


La tarea 
dice el maestro 
es lograr que ustedes 
bla bla 
Nadie la termina 
Dejan sus hojas en blanco 
Hacen avioncitos 
que arrojan hacia las ventanas 
y recorren el verde cielo 
colectivo e individual 

Solo espero que los misiles que les han arrojado 
se desvanezcan en el aire 
se conviertan en dulce anillo de hierbas 
                                         frescas


El frío no nos cobija
combatimos con fuego al frío
Tu saliva humedece mi cuerpo 
y refresca la piel que absorbe
que deja lo seco del desierto
que mirás el cuerpo sacudido
tus ojos que suben y bajan
que brillan en la respiración 
y los gemidos
jugos que recorren tu boca
tu lengua
mojás las sábanas que nos cubren
que marean
olas de dejarme
cuerpo quieto ante vos que te estirás
tus pechos en mi pecho
tus piernas entre mis piernas
tu silencio en mi silencio


La mirada ingenua ante las cosas
Con la cuchilla corta perejil 
cebolla zanahorias tomates hojas verdes 
Las corta las pica no en ese orden 
El orden la condujo a ser distraída 
para que la realidad 
la que ahora comprende 
No 
no es este el caso 
No 
no es que la realidad se le cayó encima 
La mirada ya no es ingenua
Seca la cuchilla con una servilleta 
la limpia con un repasador 
y la deja 
inmóvil 
sobre la mesada 
quiere pensarlo 
evitar lo emocional 
Evitar agarrar la cuchilla 
por el mango 
aunque la hoja gotee sangre 

Pallaoro y Evans Okan (Tahití) 

*

Mis poetas favoritos

     Una tarde, en la cama, me preguntaste cuáles eran mis poetas favoritos. Me quedé pensando, un instante largo. Luego, miré nuestros cuerpos, mi pecho pegado a tu espalda, te abracé, besé tu cuello, y te fui diciendo mis poetas favoritos, te los decía al oído, muy suave te los decía, “ayudame” te pedí, y pasaste tu mano por entre mis piernas, y me moví, despacio me moví, los dos curiosos, suspirando y jadeando, por mis poetas favoritos, hasta inundar la tarde con sus versos, y los nuestros que se escribían en ese atardecer, ahora 

*

Pallaoro con empanada y poeta María Cristina Santiago

El desierto

Solos, en el ahora de las palabras, uno de los dos –no importa quién– trae el mar para mojar los cuerpos y cruzar el desierto.


     El sábado 29 de octubre cierre en Buenos Aires de la X EDICIÓN DEL FESTIVAL INTERNACIONAL VAPOESÍA ARGENTINA / Literatura e Inclusión / 

     Mi agradecimiento a sus directores Marta Miranda y Ricardo Rojas Ayrala / Lucrecia Handula / 

     A los poetas participantes: Stefhany Rojas Wagner (Colombia), Mery Yolanda Sánchez (Colombia), Fredrik Ekelund/ Marisol (Suecia), Evans Okan (Tahití), Marcia Mogro (Bolivia) y los argentinos Daniela Camozzi, Marina Cavalletti, María Casiraghi, Alejandro Mendez, Eugenia Coiro. Roberto Liñares / Ph Lucrecia Handula Ph Jennifer García Acevedo Ph José María Pallaoro / 

Final