jueves, 14 de junio de 2012
martes, 22 de mayo de 2012
Palabra en el Mundo en City Bell, VI Festival Internacional de Poesía, 4
José María Pallaoro, Carlos Aprea, Julián Axat
PALABRA EN EL MUNDO en City Bell, VI Festival Internacional de Poesía
Emiliano Luna, Paola Boccalari, Raúl Cadelli, Laura Sáenz,
Isidoro Slomka, Julián Trovero, Julián Axat, Cecilia Prenz, Silvana Babolin,
José María Pallaoro, Carlos Aprea…
*
JULIÁN AXAT
(City Bell, La Plata, Argentina)
NOTA SOBRE LA ENSEÑANZA DE POESÍA EN INSTITUTOS
DE MENORES
DE LA PROVINCIA DE BUENOS AIRES
1) Imponte la tarea de escribir un poema diario dentro de la
celda.
2) Llena de palabras el sentimiento y escríbelo pensando que
lo haces contra el engome que te inmoviliza.
3) Llena de intensidad las palabras como si fuesen fierros
que disparan a dónde apuntes.
4) Los poemas deben tener el olor de tu mundo y deben
respirar más allá de la celda y de las paredes que te contienen.
5) Es necesario escribir la angustia de lo que padeces.
6) Escribe pensando en la cara de los “gatos”.
7) Piensa, por ejemplo, en la cara del Sr. Gobernador y sus
secuaces que te mantienen engomado.
8) No grites, no insultes, trata de que las palabras sean
menos desafiantes, piensa en un hip-hop, en un rap, en una cumbia chorra sin
estar jalado o zarpado.
9) Desprecia la imagen a la que te enfrentas, pero no el
lenguaje que utilizas, el que debe encontrar una música en tu interior, sin
llegar a los insultos.
10) Pídele explicaciones a la imagen.
11) Eres todo lo que supones y aun eres mucho más, piensa en
la audacia y no en la locura que te trajo a la celda.
12) Di la primera palabra y vomita lo que traes adentro,
aquello que no le dijiste al abogado o al juez, escríbelo y trata de que lo que
digas o escribas supere la reja que tienes adelante.
13) la reja es la excusa, la reja no existe, es momentánea,
atraviésala con las palabras.
14) Tu condición, tu edad, tu circunstancia no es una
disculpa para nada, es una forma de lucha contra la situación injusta en la que
estás.
15) Los “maestros” que están del otro lado de la reja, no
son “maestros”, son carceleros a los que les debes exigir papel y tinta para
escribir, papel a toda hora. Exige papel a los carceleros como si exigieras que
te dejen respirar.
16) Escríbele cartas a todos: al Sr. Gobernador, a tu
abogado, al juez, al carcelero, al almacenero de tu barrio, al Marcelo Tinelli,
a la Presidenta , a
la radio, al diario, a tu novia, a tus viejos, a tus hijos.
17) Alguna de estas cartas llegará -tarde o temprano- a su
destinatario, te sorprenderás.
18) Trata de juntarte con los otros engomados como vos y
escríbeles cartas, pásales las cartas entre los barrotes, cuéntales en qué
estas pensando, a quién le escribes, qué te trajo hasta acá, y que vas a hacer
de tu vida cuando salgas.
19) Júntate con engomados que escriben como vos dentro del
Instituto y exígele al director que edite una revista de poesía, seguro que él,
por puro progresismo hacia afuera, te apoyará.
20) Ten el coraje de irte a la mierda y ten el valor de
regresar. Pero trata de que en ese viaje interno no se repita el recorrido que
te trajo al engome.
21) Eres indispensable como el aire para que el sistema
funcione, sin tu engome no comería el carcelero, el director, el maestro, el
abogado que te defiende, el juez que te encierra, el gobernador que quiere ser
presidente, la tele que te filma y te menciona, la gente que se aburre y te
tiene miedo, el poli que te persigue, los profesores de la facultad que
discuten, el poeta que te refiere; las empresas de alarma y seguridad, y hasta
“los derechos humanos” que pasan de visita.
22) Presta atención al maestro de escuela que te visita a
diario, sigue sus consejos, pero recuerda que la prolijidad del cuaderno no es
lo importante, lo importante es conocer el alfabeto y articularlo con tus ideas
más allá de la reja.
23) Multiplica el engome, lo que el maestro te enseña en el
aula.
24) Escribe sobre todos los personajes que viven de tu
engome, es una manera de borrarlos de tu mente y entenderlos en sus distintas
lógicas o formas de dirigirte hacia ti.
25) No habrá “gatos” hasta que no te enfrentes con ellos.
Repasa escribiendo todos los días de tu engome, en un diario de vida o de
encierro, un diario de confesión fantástico y real a la vez, alucinado.
26) Evádete de tu nombre, inventa uno nuevo. Piensa en el
nuevo nombre que tendrás cuando salgas en libertad.
27) Nunca abandones la escritura cuando salgas.
28) Busca a alguien que publique tu diario y regálale tu
experiencia a los amigos, y a tus futuros hijos.
29) Júntate con aquellos que no viven en el engome diario, y
trata de sacar a aquellos que todavía viven en él.
30) Tira a la basura estos consejos, por estar cargados de
romántica.
*
OLGA EDITH ROMERO
(City Bell, La Plata, Argentina)
EN LAS TARDES DE MAYO
*
OLGA EDITH ROMERO
(City Bell, La Plata, Argentina)
EN LAS TARDES DE MAYO
En las tardes de mayo cuando laten las horas
las manos se me vuelven agujas
y suelen tejer vida con reflejos de lluvia
y amaneceres largos entramados de soles.
En las tardes de mayo con su frescura corta
nunca se quedan quietos mis dedos lagartijas
recorren las macetas se trepan por las hojas
podan gajos dorados y se hunden en la tierra.
En las tardes de mayo todo es mínimo y ocre
y se tiñen de otoño mis manos cada día.
*
JULIÁN TROVERO
(City Bell, La
Plata, Argentina)
IMAGEN 1
Reminiscencia retratada
De las esquinas se sostiene siempre, alguna alusión remota, los fragmentos de
crónicas, los retazos huidizos, la emoción añeja. Se afianza de la periferia
porque en el centro es frágil, no débil-cobarde, sino delicado-tímido.
Un esbozo de
silueta, que pierde sus líneas descuidadas, que dibuja nuevos trazos de
apreciación fantástica, que se vuelve de lo más agraciado si así se lo quiere;
de un insípido necesario en su mayoría de las veces; o incluso en ocasiones se cubre
con una terrible opacidad sellada y casi trágica.
Pero si ha
sabido ser más que los mediocres monótonos cotidianos; si ha sabido moldear una
impronta prolongada y perenne, en la necia evocación infinita de la prosa que
compone una existencia particular, consciente de su prescripción, de su
inevitable consumación; solo entonces será digna de tanto cuidado, de tanto y toda
devoción al aliento del tacto.
De las esquinas
se sostienen las tonalidades invertidas, los oscuros matices sin proyectar de
la cristalización espuria en un instante favorito, en la sucesión de instantes
que renombran un día, que aluden a un mes, a un año, a una vida…o tan solo a un
instante; al segundo que encarna la efigie, el eterno enlace insoluble entre el
cegador “ahora” y el olvidado “hace un rato”.
Con los dedos
arrugados y entre las sombras se sostiene, para no dejarnos caer. Para asirse
como testimonio indiscutible; para demostrarse de cómo sin ello no somos, ni lo
uno, ni lo medio, ni nada.
IMAGEN 2
Divisar
Nunca vi una parvada de plumas desdibujando el cielo. Lo que en un principio me
hubieran parecido alas ligeras, ahora son desprendimientos extraños, resquicios
del ayer que empuja el viento.
No sé si el
otoño trajo consigo tristeza o trajo anhelo, o si trajo esa brisa que mueve las
frondas desteñidas del tiempo.
No sé si la
brisa le arranca pedazos rojizos y pardos a la mano de múltiples dedos que los
engendra. No sé si lo hace por mero soplo irreprochable, o por ser la apertura
incierta de un plomizo adelante, de un domo tan frío y grisáceo…
¿Alguna vez
levantaste la cabeza más allá de la línea que divide el suelo que es tan
nuestro del edén que es tan de ellos?
Ahí está la
incertidumbre voraz, en tan solo unos escasos movimientos. Ahí en la pluma que
no está sola, en la tinta que no es negra, en el cuerpo que se desvanece en
rápidas facciones por los rincones que circula hasta perderse, hasta volverse
ausente en la última línea que dejó trazado con su trayecto. En un firmamento
que no es hoja, en un pincel que no tiene hebras, en una postal que no mira a
nadie…
Ahí, en la vacilación eterna que sin embargo
está repleta de raigambre. En el titubeo de las sensaciones que componen los
hechos. En esa convulsión magnífica, hay poema y verso. Ahí, en el rastro que
desaparece al momento que se compone, en ese absurdo cotidiano que rosa la
discordia; entre las hojas amarillas que vuelan por el aire, ahí…hay verso.
*
ISIDORO SLOMKA
(City Bell, La Plata, Argentina)
RENACERÉ
Renaceré, no me caben dudas,
y lo haré inmediatamente después de mi último suspiro. Veré a mi cuerpo en su
lecho de muerte y me introduciré nuevamente en él para emprender juntos, él y
yo, el repaso de mi vida. Recorreré el mismo camino y las mismas situaciones
vividas durante años hacia mi niñez, no con ánimo de reparación, ni de
redención, sino como el espectador curioso que desea rever varias veces la
historia para entender mejor de qué se trata.
-Vamos por partes -me diré a
cada rato, sin prisa, sin viejos enconos, sin artimañas, sin anestesia.
Recorreré cada uno de mis
días junto a mi mujer y a mis hijos, a quienes veré aniñarse paulatinamente
hasta desaparecer de mi vida. Qué difícil me resultará no intentar enmendar
viejos errores míos y permitir a la vez que ellos los cometan sin intervenir en
nada.
-Vamos, mi hijito. A ése dale
una buena tunda a tiempo y no te va a molestar más.
-No, señora directora. No fue
mi hijo el que escribió eso en el pizarrón. Fueron tal y tal y lo culparon a
él. No puede echarlo así, es injusto.
-Vea, doctor. Usted será muy
entendido en medicina pero yo tengo algo que a usted le falta: sentido común.
Usted se equivoca y pone en riesgo la vida de mi hija.
Muchas cuentas como éstas querré
saldar. ¿Cuántas? Infinitas. Pero seguiré firme mi camino de regresión, sin
mover un solo dedo para cambiar una historia que, bien o mal, ya fue vivida.
-Sí, quiero-. Y abrazaré y
besaré a mi esposa lleno de dicha.
-Te invitó a salir -le diré
más adelante, anhelando escuchar la respuesta afirmativa que tanto deseaba.
Volveré a cruzarme con
aquella a la que quise bien y me quiso mal y con la que me quiso bien y quise
mal.
-¿Cuándo te vas a casar y
mantenerte solo?-, me dirá mi madrastra con la misma acritud de antaño.
Y volveré al secundario, con
los mejores amigos de mi vida, aquellos con los que uno se juraba amistad
eterna y con los que nunca más se cruzaría a través del tiempo.
¿Cómo olvidar ese camino
recorrido?
Tardaré muchísimo en volver a
verme niño. Cientos de años. ¿Cómo podría llevarme menos tiempo, tanto acierto,
tanto desacierto, tanto amor, tanto desamor, tanta explosión de vida, tanta
alegría, tanta tristeza?
Después, me prenderé con
fuerza a la teta de mi madre, para volver a sentir su calor y terminaré
lanzándome de lleno en su vientre para mantenerme finalmente agazapado en su
matriz convertido en minúsculo óvulo fecundado a la espera de tiempos mejores.
*
VI FESTIVAL INTERNACIONAL DE POESÍA PALABRA EN EL MUNDO
Vorto en la mondo, Palavra
no mundo, Parola nel
Mondo,
Worte in der Welt, Rimayninchi
llapan llaqtapi, Paràula
in su Mundu,
Cuvânt în Lume, Parole
dans le Monde, Ordet i
verden, Word in the world, Palabra no mundo, Ñe’ê arapýre,Paraula en el Món, Chuyma Aru,
Koze nan lemond, Kelma
fid-dinja, מילה
בעולם (milá baolam),
Nagmapu che dungu, Tlajtoli ipan
tlaltikpaktli, וורט אין ועלט (Vort in Velt), Dünyada
kelime, العا لمفي كلمة, lhamet ta íhi honhát, , Titzaa Yeezii Loyuu,
Dunyoda so’z , Слово в мире, Pallabra nel mundu
10 al 22 de mayo del 2012
Démosle una oportunidad a la paz
*
domingo, 20 de mayo de 2012
Palabra en el Mundo en City Bell, VI Festival Internacional de Poesía, 3
Carlos Aprea, Juan Octavio Prenz, José María Pallaoro, Marko Kravos, Daniel Krupa, Julián Axat
PALABRA EN EL MUNDO en City Bell, VI Festival Internacional de Poesía
Octavio Prenz, Emiliano Luna, Walter Lamas, Paola Boccalari,
Raúl Cadelli, Laura Sáenz, Isidoro Slomka, Julián Trovero, Julián Axat, Cecilia
Prenz, Silvana Babolin, José María Pallaoro, Carlos Aprea…
*
JULIÁN AXAT
(City Bell, La Plata, Argentina)
UN BRINDIS POR EL NACIMIENTO DE TREXUS
Parece una escena de las Invasiones Bárbaras,
una noche cálida los poetas Shuster, Barrón, Sietecase
personajes incondicionales o heterónimos
salidos de algún baúl de Trexus invitan a compartir la
presencia
del maestro apoltronado, me acerco lento,
el anfitrión sonríe entre manos frágiles que lo arropan,
se dirige a mí y dice: “usted que es Platense,
conocerá el Teatro Podestá…
pues bien, alguna noche afiebrada de 1926 nací
en ese lugar…”
Café coliseo Podestá, 21 de Mayo de 2012
Pido dos Whiskys, uno para mí, otro para la silla vacía
tras una pausa, el líquido amarillo se lo traga la nada
el fantasma es un lobo que aun muerde mis manos
La Plata, 21/5/2012
*
JOSÉ MARÍA PALLAORO
(City Bell, La Plata, Argentina)
POR EL MOTIVO QUE SEA
Clara
es tan clara
que no
necesita soles
para embellecer
los días.
Eso sí:
cuando cierra
sus ojos
todo hace agua
y lo que vale
la pena
se ahoga.
YO NO ME LLAMABA BOB
Estábamos perdidos
en el extranjero,
en una ciudad como La Plata,
Lévico, Olula del Río o Tokio.
Yo no me llamaba Bob
ni vos Charlotte
pero tenías
los ojos más hermosos
que he visto
en muchos años,
y la belleza frágil
de la muchacha del film
de Sofia Coppola.
Si todo esto fuese
como en la dulce vida
rebobinaría la cinta
en el momento
en que mi mano
acaricia tu pie
y después te beso
y logro
hacerte sonreír
susurrándote
algo de Roxy Music
o de Spinetta
al oído.
Pero no siempre
hay finales abiertos.
Un encuentro
en cualquier lugar del planeta.
*
JULIO HUASI
(Buenos Aires, 1935-1987)
ARTE POÉTICA
mi poesía no es un perro fiel al que acaricio la nuca,
es un puma asesino y nos entendemos con la mirada
*
RODOLFO ALONSO
(Buenos Aires, 1934)
EN LO ALTO DE LA
COLINA DE LOS PÁJAROS
El mismo mar, después de todo, de cobalto entre ramas, a
esta hora. Y el sordo retumbar del tsunami al otro lado del planeta, rebelión
de la Tierra, tortura que la Tierra se inflige, sin proyecto ni enigma.
Aquí las golondrinas abrumadas de calor continúan trazando
de improviso, aceleradas, en la comba del aire, la precisa fugacidad de sus
ondas de vuelo. Y hay torcacitas, loros, tijeretas, palomas, tordos,
chalchaleros, gaviotas y hasta desconocidos de vistoso plumaje, de bellos
pardos y aún grises, revoloteando indiferentes, abajo o en lo alto, volando
desplegados, entre el mar y nosotros.
Entre el azar y la necesidad.
*
JUAN OCTAVIO
PRENZ
(Trieste, Italia)
DIARIO DE A BORDO
El pez grande se
come al chico.
En el océano las
posibilidades de salvación son interesantes.
Hay muchos peces
más grandes, pero también otros mucho más pequeños.
Además, los
grandes son tan grandes y los pequeños tan pequeños que pueden no verse entre
ellos.
Si se pasa al
mar, después al río y más tarde al arroyo las posibilidades de salvación disminuyen.
En la pecera es
otra cosa:
Depende con
quienes te pongan.
*
CARLOS APREA
(Villa Elvira, La Plata, Argentina)
PLAISIR D'AMOUR
Por una noche
de abrigos imprevistos,
por una noche de feliz error
que nos puso frente a frente,
a quebrar el silencio vidrioso
con las palabras del placer.
Demonios y maravillas
vientos y mareas,
con tu cuerpo al fin
me he reencontrado
con mi cuerpo.
Ábreme los cerrojos
de esta ausencia
derrite mi corazón encapsulado
en estas noches refugio,
en estas noches siniestras
de nuestro país de niebla,
regrésame al pulso de la vida,
ámame amor mío,
libérame de esta sayo monstruoso
para volver a ser un ser humano.
*
ALBERTO LUIS PONZO
(Buenos Aires, 1916)
SITUACIÓN
Para saber dónde queda la esperanza,
para ubicarla entre nosotros
como una palabra en el silencio,
como un día en la calle
de hombres abandonados
y caminos cortados en los ojos.
Para informar el punto de la sangre,
el sueño de la mano,
la orilla de los puños
y el vientre que la espera,
hay que cambiar de sitio las vocales
y enterrar para siempre
sangrientas consonantes:
decir amor al hombre que trabaja.
*
VI FESTIVAL INTERNACIONAL DE POESÍA PALABRA EN EL MUNDO
Vorto en la mondo, Palavra
no mundo, Parola nel
Mondo,
Worte in der Welt, Rimayninchi
llapan llaqtapi, Paràula
in su Mundu,
Cuvânt în Lume, Parole
dans le Monde, Ordet i
verden, Word in the world, Palabra no mundo, Ñe’ê arapýre,Paraula en el Món, Chuyma Aru,
Koze nan lemond, Kelma
fid-dinja, מילה
בעולם (milá baolam),
Nagmapu che dungu, Tlajtoli ipan
tlaltikpaktli, וורט אין ועלט (Vort in Velt), Dünyada
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Dunyoda so’z , Слово в мире, Pallabra nel mundu
10 al 22 de mayo del 2012
Démosle una oportunidad a la paz
sábado, 19 de mayo de 2012
Palabra en el Mundo en City Bell, VI Festival Internacional de Poesía, 2
Bernabé Malacalza, Walter Lamas, José María Pallaoro, Raúl Cadelli, Isidoro Slomka
PALABRA EN EL MUNDO en City Bell, VI Festival Internacional de Poesía
Gustavo Santaolalla, Néstor Mux, Leopoldo Castilla, Carlos
Aprea, Margarita Eva Torres, Fernando Alfón, Bernabé Malacalza, José María
Pallaoro, Mariano Dubin… Todas las imágenes: archivo de la talita dorada.
*
NÉSTOR MUX
(Barrio Jardín, La Plata, Argentina)
ELLA
SIEMPRE
Con
ella naufragamos muchas veces
y
combatimos otras tantas
por
reconquistar la paz que merecemos.
Con
ella nunca dejamos de intentar el cielo
a pesar
de saberlo apoyado sobre esta tierra
cada
vez más difícil.
Con
ella soy, somos y son nuestros hijos,
sin más
armas que las que nos da
este
profundo e inexorable deseo de vivir.
Con
ella, lejos de la melancolía del mundo,
nos
perpetuamos en el amor
por esa
luz tenue, humilde, pero empecinada
que nos
alumbra por dentro y que no quiere apagarse.
*
MARGARITA
EVA TORRES
(La
Plata, Argentina)
ABUELA
“Margarita está linda
la mar y el viento,
lleva esencia sutil de
azahar; yo siento
en el alma una alondra
cantar;
tu acento: Margarita,
te voy a contar
un cuento...”
(Rubén Darío, 1908)
Quisiera revivir aquellas tardes
de historias y de cuentos,
que tu palabra me llevase nuevamente
a esos países llenos de misterios
donde los príncipes azules existían
y las doncellas peinaban sus cabellos
frente a un espejo que nunca les mentía.
Viajar en tu voz hacia la luna,
al palacio del conde más malvado
y a la cárcel en la que, injustamente,
sufría el plebeyo enamorado.
Recorrer aquel sendero
de aljibes y molinos,
huestes y caballeros.
Ir de nuevo al páramo
donde se amaron
Heathcliff y Catherine.
Quisiera verte otra vez
Quisiera verte otra vez
con tu vestido marrón y flores lilas
sentir tus manos acariciar mi cabeza
hasta desplomarse
sobre tus rodillas.
*
*
LEOPOLDO CASTILLA
(Salta, Argentina)
VII
El
hombre se ve entero en el ojo del animal
dentro
de una gota
cayendo
todavía en el aluvión de los astros.
Y ve el
tigre tatuado por las llamas del sol
el
tigre
clandestino
pisando
apenas para no incendiar los campos.
Mira la
víbora, guante del rayo,
la
astronomía de la araña,
los
nervios del relámpago en la cebra,
los
meteoritos de los escarabajos,
la
noche insepulta del toro
y la
lujuria planetaria del saurio.
Todo el
cosmos preso en la manada.
Menos
el colibrí que tiembla, fijo en el aire.
Ese
recién está llegando.
*
GUSTAVO SANTAOLALLA
(El Palomar, Buenos Aires, Argentina)
UN POQUITO DE TU AMOR
Me pinto caras,
juego al león.
Por un poquito de tu amor.
juego al león.
Por un poquito de tu amor.
Muestro la herida,
suelto la voz.
Por un poquito de tu amor.
suelto la voz.
Por un poquito de tu amor.
Y sólo dame un poco más...
Síndrome de abstinencia
tu esencia me da,
si no hay una dosis más.
tu esencia me da,
si no hay una dosis más.
Bailo en cornisas,
lo que tengo doy.
Por un poquito de tu amor.
lo que tengo doy.
Por un poquito de tu amor.
Me vuelvo tonto,
me subo al sol.
Por un poquito de tu amor.
me subo al sol.
Por un poquito de tu amor.
Y dame mucho, mucho más...
Síndrome de abstinencia
tu esencia me da,
si no hay una dosis,
si no hay otra dosis.
tu esencia me da,
si no hay una dosis,
si no hay otra dosis.
Si no hay un poquito más.
*
FERNANDO ALFÓN
(La Plata, Argentina)
EL ORIGEN
Antes
de que se midiera el Sol y se calculase sus años
hubo
pueblos heliocéntricos,
hubo
versos de fuego,
hubo
mapas que intentaron suponer sus avenidas
y
templos que llevaron su nombre.
En el
origen está el anhelo y
el
deseo de comprender los astros,
no
sus radios inequívocos,
ni
sus pesos, ni sus movimientos exactos.
En el
origen están las tortugas que sostienen la tierra,
no el
catálogo final de sus ríos,
no la
altura promedio de sus montañas.
En el
origen está el impulso quimérico y crucial,
el
punto de partida,
nunca
la llave que abrirá cada puerta velada.
Antes
de la nómina de planetas
estuvieron
los dioses,
es
decir el asombro,
el
misterio,
el
deseo.
Nada de ello fue inexacto.
*
BERNABÉ MALACALZA
(City Bell, La Plata, Argentina)
EL BUDA
(Ave de paso)
El destino quiso que fuera India antes de que el tiempo
fuera tiempo. Tantas cosas pudo haber sido, pero, como todo hombre, debía pagar
por su karma, una previa sucesión de vidas inútiles que prefiguraban su ocaso. ¿Qué
podía hacer frente a semejante ciclo que se imponía, sin
principio ni fin? En un instante, creyó, todo futuro se derrumba en el pasado.
Dedicó sus años a explorar inhabitadas aldeas, hasta que
tuvo una visión. Procuraba descansar una noche y, al no hallar reposo, abatido
por el insomnio, se rindió a la plegaria. Entonces, sintió una inusual
perplejidad, un júbilo secreto, un fervor desconocido ante la aparente certeza.
Recibió el don de la poesía. Pudo saber que el deseo se había extinguido y el ego
se había desarmado. De pronto, un silencio aterrador y mágico lo conmovió de
forma inesperada. La nada le apareció en forma de nada. Luego, pensó: no se
trata de comprender, sino de ir más allá de la realidad. La nada es sin porqué,
sucede.
Aquella noche los dioses habían sido piadosos con él, le
habían revelado el camino, el Nirvana. Fue seguido por discípulos deseosos de
saber y de aliviar la pena. Pero, como todas las cosas, quiso perseverar en su
ser. El Buda quiso eternamente ser Buda, como la tortuga quiere eternamente ser
tortuga y el pez un pez. Algo aciago y azaroso lo detuvo. Una ráfaga
misteriosa. Después, el silencio.
Nota del autor: Podemos descreer de la leyenda. El Nirvana se pone
a prueba en cada anónima soledad.
*
MARIANO DUBIN
(Berisso, Argentina)
LA PUTA
La puta
prende
su primer cigarro.
Los árboles
la luna
y la tenue melodía.
Las piernas
le tiemblan
un monte adentro.
Su amiga
le arregla el pelo
río revuelto.
Pecas
todos los dientes
y su primer cigarro.
*
CARLOS APREA
(Villa Elvira, La Plata, Argentina)
CANCIÓN DE AMOR A UNA EXTRAÑA
Decís “solo el azar entrelazó las manos”,
y yo sonrío y no acuerdo con vos…
¿Solo el azar nos escuchó anhelarnos y puso
en una misma línea a hablar a nuestros ojos?
Si apenas me das vida y ya te vas,
¿qué hago ahora con la vida que me diste?,
¿con este calor que pierdo a cada instante?,
¿cómo sobrevivo en este invierno?,
¿cómo soporto el tiempo que pasa y me traspasa,
helado estilete de la angustia,
el temor a perderte y que huya el flaco aliento
que me pone de pie cada mañana?.
Si apenas me diste vida y ya te vas,
¿con qué que paro esta lluvia
que me ahoga por dentro,
como si todo el río oscuro pidiera que no viajes
con una marejada inmensa que desborda en mis ojos?
*
Silvana Babolin, Laura Sáenz, José María Pallaoro, Amor Perdía, Paola Boccalari, Raúl Cadelli.
VI FESTIVAL INTERNACIONAL DE POESÍA PALABRA EN EL MUNDO
Vorto en la mondo, Palavra
no mundo, Parola nel
Mondo,
Worte in der Welt, Rimayninchi
llapan llaqtapi, Paràula
in su Mundu,
Cuvânt în Lume, Parole
dans le Monde, Ordet i
verden, Word in the world, Palabra no mundo, Ñe’ê arapýre,Paraula en el Món, Chuyma Aru,
Koze nan lemond, Kelma
fid-dinja, מילה
בעולם (milá baolam),
Nagmapu che dungu, Tlajtoli ipan
tlaltikpaktli, וורט אין ועלט (Vort in Velt), Dünyada
kelime, العا لمفي كلمة, lhamet ta íhi honhát, , Titzaa Yeezii Loyuu,
Dunyoda so’z , Слово в мире, Pallabra nel mundu
10 al 22 de mayo del 2012
Démosle una oportunidad a la paz
*
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